El hombrecillo

Ahora, con dieciocho y sin oficio ni beneficio, se dedicaban a sacarles a sus padres lo que podían. Y cuando no lo conseguían, daban tirones, cometían pequeños hurtos o intimidaciones. A veces no por el dinero, sino por gusto de aterrorizar a los demás. Siempre iban juntos y cuando se le cruzaba algún incauto al que no le había dado tiempo para cambiar de acera, recibía una buena cantidad de golpes.

Kevin, que en realidad se llamaba Francisco y su madre le llamaba Paquito, era el mayor por dos meses. Se hacía el jefe. No en balde, había pasado dos veces por la fiscalía de menores y estuvo encerrado casi nueve meses: eso le daba halo de hampón.

Charlie se llamaba Cristóbal. Y en casa le llamaban Cris. Odiaba su nombre y a sus padres. Fueron muy estrictos con él, hasta que un día le pego un puñetazo a su padre. No quisieron denunciarlo, pero desde entonces procuraban no enfadarlo. El día que se hizo el tatuaje con KKK, los padres no se atrevieron a preguntar. Tampoco lo hicieron cuando apareció con el número 88 en el cuello. Al llegar a la mayoría de edad dejó claro que no les iba a hacer caso y que viviría allí hasta que le diera la gana.

Aquella tarde salieron a dar una vuelta. Cerca de la casa de Charlie guardaban sus armas: un bate metálico de béisbol, dos puños americanos y una navaja de mariposa. Cuando caminaba con el bate al hombro parecían los de La Naranja Mecánica.

Iban sin rumbo fijo. Asustaron a un vendedor ambulante de cachivaches que recogió y echó a correr en cuanto los vio. Una anciana les llamó la atención; la zarandearon y se rieron de ella. Después siguieron caminando y contándose esas dos hazañas.

Cruzaron varios campos hasta llegar a una estación de metro en superficie. Ya había anochecido. Se sentaron en un banco, se fumaron un porro y se bebieron cuatro cervezas que robaron en el chino. Después de varios escupitajos, numerosos eructos y alguna que otra ventosidad, empezaron a aburrirse.

Charlie se levantó, le quitó el bate a su compañero y le pegó a una farola tan fuerte que cayó el globo de cristal haciendo mucho ruido. Las risotadas se oyeron en todo el andén.
—Tío, casi te cae encima.
—Qué va, ya lo sabía.

Tampoco les duró demasiado el entretenimiento. Rápidamente volvían a estar ociosos Y entonces lo vieron: un hombre en la parte contraria del andén, con su traje, su sombrero y un maletín. Justo frente a ellos. No se habían dado cuenta. Se dieron codazos y sin mirarse se comunicaron.

Buscaron las escaleras, bajaron y subieron corriendo. Al momento estaba frente a él. Se sentaron cada uno a un lado. Charlie le quitó el sombrero. Kevin le sacó la corbata y se sonó la nariz. Para acabar le eructaron a la vez en la cara.
—¿Te ha gustado, imbécil?

El hombre no contestó. Miraba al frente y parecía tranquilo. Aquello todavía les envalentonaba más. Kevin se puso delante de su nariz. El hombre seguía sin mover un músculo. El muchacho no se lo pensó y le pegó un puñetazo que le hizo sangrar. Cogió unas cuantas gotas de sangre y se las extendió por la cara.
—Y ahora, ¿estás mejor?

El hombrecillo seguía sin mostrar ninguna inquietud. Kevin estaba fuera de sus casillas. Buscó la navaja, con maestría la montó y la desmontó varias veces delante de los ojos del hombre que parecía no verlo. Hizo algunas pasadas cada vez más cerca hasta que le cortó en la mejilla izquierda. Un corte profundo que comenzó a sangrar. La sangre le manchó el cuello de la camisa y continuó su camino.

Faltaba poco para que llegara un tren en sentido contrario. Apareció al otro lado un grupo de chavales que observaron lo que estaba pasando. Uno de ellos gritó y Kevin se volvió enseñándole el puño americano. Rápidamente escaparon por la salida, mientras alguien de la cuadrilla llamaba a la policía.

Kevin agarró la navaja y la blandió. Charlie estaba a su lado, esperando ver cómo le daba un estoconazo. El chaval agarró la navaja apuntando hacia arriba. Quizás intentaba pincharle en el abdomen. Cuando se dirigía a su destino, el hombre se incorporó, le agarró la mano con maestría, le golpeó en el codo y con un movimiento relámpago hizo que diera la vuelta. Se la clavó en el cuello. Kevin cayó de rodillas, agarrando la navaja. No se le ocurrió otra cosa que quitársela. Un chorro de sangre arterial salió como de un surtidor. Desde el suelo, miró a su amigo pidiéndole sin palabras que le ayudara, mientras se le escapaba la vida en cada latido.

Charlie estaba paralizado, con el bate desmayado y el puño americano en la otra mano. Se había quedado helado. Nunca pensó que alguien pudiera hacerle nada malo a su amigo. El hombre lo miraba sin decir nada, quizás esperaba que tomará una decisión. Y tomó la peor que podía: tiró el puño, agarró el bate con las dos manos, lo llevó hasta la espalda y se preparó para asestarle un golpe mortal. Mientras el bate iba describiendo el círculo, el codo de aquel enclenque personaje le impactó en la nuez. Se oyó un ruido seco, apagado. Charlie dejó de sujetar el bate, que cayó con estruendo, y se llevó las manos a la garganta. Le faltaba el aire. Empezaba a ponerse azul. Cuando por fin acabó en el suelo, el hombre se volvió a sentar tranquilamente en el banco, seguro de que aquellos dos ya no iban a molestar nunca más a nadie.

Esta fue la escena que encontró la policía cuando llegó. Lo detuvieron. Se lo llevaron a comisaría. El hombre no quiso declarar. No quiso abogados. Solo esperó. Al cabo de dos horas lo pusieron en libertad.

La policía no pudo esclarecer su identidad. No llevaba documentación y sus huellas no figuraban ni en los archivos nacionales ni en la Interpol. A la salida del juzgado, le esperaba un coche con matrícula diplomática.

Manuel Serrano Funes, España © 2022

msfvlc@gmail.com

Manuel Serrano Funes es maestro retirado. Amante de las letras y extremadamente exigente con el lenguaje. Nacido en Mainar, un pequeño pueblo olvidado hasta de la carretera, en unos llanos que se hielan en el invierno aragonés. Afincado en Valencia (España) desde casi siempre. Dice que aragonés de nacimiento y valenciano de adopción. Escribe por afición desde el 2005. Participa en más de una decena de revistas digitales de España y de Hispanoamérica. Entre ella Valencia Escribe, Microficciones, Alborismos, Brevilla, El Narratorio, e Inmediaciones. También escribe en Valenciano y ha obtenido premios significativos como 2º y 3º, dos años en el concurso MAN de Mislata (Valencia). Por último, posee dos cuentos infantiles ilustrados en la editorial Weeblebooks: Chencho y su bolero y Cacol, el caracol viajero.

Lo que el autor nos dijo sobre el cuento:
El hombrecillo nace de la lectura de noticias donde ciertos individuos atacaban a la población. El escenario es una zona muy conocida por el autor y que estuvo yendo a esa estación de metro para acudir a diario a un colegio.
De la estética neonazi nada que decir. Había que darle un aire de chicos malos, y la referencia a La Naranja Mecánica sirve para centrar más los personajes y, ya de paso, rendir tributo a esa magnífica película.
Los chavales cambiaron de nombres en varias ocasiones. Durante mucho tiempo tenía el artículo delante, el Kevin y el Charli; en esta versión los he quitado, no sé por qué, pero así se han quedado. También trato de reflejar una triste verdad: chavales y chavalas que con dieciséis años quedan fuera del ámbito escolar y empiezan a hacer fechorías. La nota de humor está, como ya han visto, en los nombres reales de los protagonistas.
Por otro lado, contrasta la pasividad del antagonista, casi personaje de Camus, con la agresividad de los protagonistas.

Para enviar un comentario sobre este cuento pulsar

Para ver lo que los lectores han dicho sobre este cuento pulsar

Otros cuentos del autor en Proyecto Sherezade: